Não sei se posso dizer peremptoriamente que gosto de cinema como Rubens Ewald Filho. Gosto de bons filmes; mais sinceramente deveria dizer que gosto de boas histórias. E no jardim II eu aprendi que gosto, religião, futebol e cor de farda não se discutem. Explicar isso é tão cretino quanto entender quanto alguém como Tiririca pode gerar tesão em alguém em contraste com se ter sono com um concerto de Rachmaninov. É por isso que eu acho ser crítico de arte uma das profissões mais arrogantes, ou talvez ingênuas, do universo, afinal, porque é tão importante submeter um livro, um filme ou uma música ao enquadramento em rótulos pretensamente objetivos de bons, medíocres e “trashs”? Ou talvez eu tenha inveja pq me falta competência ou saco para fazer “reviews” interessantes. Quer dizer, até sou capaz de analisar e apreciar aspectos técnicos das coisas, mas me recuso à hipocrisia de negar o estado de sublimação emocional que algumas “artes” convencionadamente “podres” me causam. Não revelarei exemplos em rede mundial. Pelo menos não agora.

Todo este intróito blasé para falar da folclórica noite de domingo passado, quando já é de praxe, reunir os amigos para assistir e tesourar a nata, da nata, da nata (em PG) dos finos, fofos, queridos e entendidos. Todo um momento “panis et circenses”. Pipoca, guaraná, bolo e empadinhas de ricota quase no ponto (eu chego lá) para assistir ao circo que alimenta a vaidade e a disposição de hipocrisia da mais divertida política de intervenção oculta no mundo. Hollywood endurece, mas não perde a ternura; entrega Oscars como quem premia com estrelinhas os bons alunos que fazem dever de casa. Afinal, é estranho (ou morbidamente delicioso) ver aqueles homens e mulheres impostos ao mundo como celebridades incontestáveis sentados comportadinhos em seus lugares; todos quase constrangidos ao fingirem autenticidade em risos, e surpresas, e bom gosto ao escolher o Prada, Armani, o Valentino e a marca da fita crepe que desafiarão a gravidade e o senso de bizarro alheios.

Na verdade, poucas coisas me captaram a atenção para a cerimônia em si neste ano, mas não pude deixar de reparar quando:

1)     Atentei para o inusitado de algumas celebridades serem tão chiques que não sabiam bater palmas. Tinha uma moça que literalmente sacudia os braços e as mãos como o gorila daquela propaganda nova da coca-cola.  

2)    A vó da Barbie em carne e osso cantou, mexeu os bracinhos, as pernas, a cintura sem pelos menos duas costelas e até as pálpebras transplantadas..

3)    Puseram uma calça genuinamente“fúcsia” para dançar um rap meio sem graça

4)    A forma como um apresentador vestido de Geléia dos Caça Fantasmas ou Grinch mirim (vale uma enquête ) tentava angustiosamente ser engraçado; eu me constrangi. Imagina quem tinha o dever de rir segundo os anúncios luminosos

5)    Traduziram um trecho de discurso de George Clooney para algo como: “Adoro viver num mundo fora da realidade...” (acho que não era exatamente uma confissão de autismo a intenção do moço na fala mas, enfim.

6)    A cover da boneca  Susie (com direito a correspondência de proporções) recebeu um Oscar e quase reconvocou as Spice Girls para cantar “Mama, I love you”. Nada contra.

Enfim, eu tenho mais o que fazer. O pior que tenho.